Vida

Escribo estos poemas

imperfectos,
inconclusos;

amables como mi amor

imperfecto,
imprudente;

buenos como la vida

imperfecta,
inexacta.

Compongo esta melodía

arítmica,
imperfecta;

con la que nos construyo

inestables,
imperfectos;

en la que me desnudo

impúdica,
imperfecta.

Y justamente eso,
esa imperfección
insultante, irreverente,
cáustica y rebelde
es el origen:
de la felicidad,
de las carcajadas,
de tus sonrisas,
de este mundo extraño
que se alimenta de poemas
mal escritos
llenos de arrugas,
de miradas y de caricias,
de domingos por la mañana
y batallas perdidas,
de abrazos que nunca son suficientes,
de reencuentros y despedidas...

En este lugar imperfecto
y hermoso en el que vives
rodeado de amor
de besos, de familia,
de trabajo, de tiempo,
de felicidad y tristeza,
no siempre contenidas.
Este lugar... en el que existimos
y antes de extinguirnos
conseguimos compartir
algo tan extraordinario como es
la vida.