To publish or not to publish, that is the cuestion

El día de mi cumpleaños cumplí mi objetivo para ese día, llegar a los 222 textos/poemas. Si llegaba a este objetivo, me había propuesto hacer un libro electrónico (que es bueno, ecológico, bonito y sólo depende del tiempo que yo pueda dedicarle). Me da un poquito de miedo. No sé todavía cuantos de los 222 van a entrar, aunque tampoco estaría mal que fuesen todos, no he tomado la mayoría de las decisiones y probablemente sea un trabajo largo. A ver si el año que viene a estas alturas ya está fuera del horno.

He estado trasteando el Sigil (ePub) y aunque todavía no me queda nada claro cómo va, no sé cambiar las letras, ni ponerle portada, pero algo se podrá hacer. Creo que desde ePub puedo cambiar a casi cualquier formato con el Calibre.

Puede que como tantos proyectos este quede en eso en algo sin terminar, esperemos que no :P Con suerte os iré contando. Si queréis darme ánimos, lo podéis dejar en comentarios. Me dará fuerzas para seguir adelante.

Infinito es dos

Aseguro que infinito,
según la hipótesis
de los multiversos
de algún físico
algo tarado,
podría ser dos.
Tú rebates
que no entiendo
el concepto
del que discutimos.
Y te pierdes
en explicaciones
de por qué
es errónea
esa conjetura.

Y yo sonrío.

Mientras te devanas
los sesos
para que yo
entre en razón.

Pero lo que tu
no entiendes
es que no puedo
porque para mi
para crear
un amor infinito,
como el nuestro,
sólo somos necesarios
nosotros dos.

Hoy hace 31 años que nací en una clínica de Venezuela.

Y 31 años, 9 meses y 3 días que naciste tu en Alicante.
Agradezco al amor de tus padres 
y al amor de los míos
que nos ha permitido querernos
y amar a nuestro multiverso
de personitas que nos hacen felices.

Esculpir humo

Sin ti
sólo queda
esta pasión huérfana.
Estos besos
que sólo existen
en mi pensamiento.
Que te extraña.
Que te destierra.
Que te anhela.

Sin ti
sólo resta
dormir y esperar.
A que llegue
el día
en el que vuelvas.
En el que esos besos...
En el que esa pasión...
Tome la forma
latente
de nuestro amor.

La tierra

A Penela es verde,
con su cielo gris, alguna vez azul.
La niebla amanece contigo.

Los ruidos que te despiertan
en este remanso unido al mundo
son los de la naturaleza.

Ahora está más poblado.
Pero el tráfico se resiste
a instalarse en sus calles.

Las casas de alrededor
que crecen en número y tamaño
ya no son de la familia.

Y contrasta con mi Alicante,
lugar de paso en el que pocos,
sólo los valientes, echan raíces.

El esmeralda que alimenta la morriña
no tiene nada que ver
con mis azules y dorados.

El olor también es diferente,
aquí húmedo de rocío
sobre la naturaleza exuberante.

Alicante, en cambio, huele a mar
a contaminación acústica,
a romero, almendras y olivos.

Y ésta es la tierra
donde mi madre entierra sus raíces,
lugar en el que conviven pasado y presente.

La casa

Regreso al pasado.
A la casa dónde nacieron
tantos antepasados.
El hogar de leña eterno.
Prendido en la económica
que mora en la cocina.
La fisonomía de la casa ha cambiado.
// También sus habitantes.
Ha crecido, se ha adaptado,
a las necesidades de la vida,
a las responsabilidades,
a las prisas.
Primero desaparecieron las vacas,
los cerdos sucumbieron
unos años después,
todavía quedan las gallinas.
Y para mi esta casa es
un lugar laberíntico y mágico.
En el que aún residen
reminiscencias de travesuras
en habitaciones que permanecen
inmutables desde mi infancia.
De pequeña, en los rincones
de esta casa jugaba
al escondite o a los médicos.
En el cuarto de los juegos,
descubrí que SonGoku
en gallego daba más miedo,
y parecía más fuerte.
De pequeña, cuando veníamos
esta casa se volvía
todo mi universo,
mientras fuera la lluvia fina
alimentaba la vida de los campos.

A veces, cada vez menos,
regreso,
con mi madre
a esta casa que para ella
huele a infancia
y a juegos.

La maleta

Tengo hecha la maleta.
He empaquetado la ropa,
el portátil, el inhalador,
el iPod, el cepillo de dientes...
sí, tranquilo, llevo el cargador.

Tu no estás entre las cosas
que llevo conmigo.
Eso me molesta.
Me inquieta y revuelve
viajar sin ti,
alejarme de aquí.
No me gusta echarte de menos.
Dejarte en nuestro hogar.
Lugar al que sé
que quiero volver.
Pero esta vez,
no me cabes en la maleta.
Soy consciente,
de que no te puedo llevar conmigo.

Y me voy.
Ha sido decidido.
Sí, tranquilo, volveré.

Extraños en un tren

Estás en las historias.
En las anécdotas
que dibujan mi pasado.
Fotos en sepia,
en las que nadie sonríe.
Y ya no estás en mi presente.
No importa, ni antes, ni ahora.
No me perturba.
No inquieta noches en vela.
Sin embargo se revela cruel
que vivir sin alguien,
sea tan simple,
tras habernos compartido.
¡Qué injusta
la condición humana!
Ni siquiera parece extraño
no recordarte
hasta que no aparece el suceso
en el que sólo actúas
como parte del reparto.
Tal vez como parte del aprendizaje
que los dos necesitábamos.
Tanto tiempo juntos.
Y hoy importa tan poco.
Agradezco que seas feliz,
lejos de mi.
En las historias
simplemente eres
alguien a quien conocí.
Si algún día te acercas,
espero recordarte,
aunque no prometo nada.
Puede que te pregunte:
Nos conocimos, ¿verdad?
¿Sonreirás?, quizás no.
Sería esperar demasiado.
Y tras ese instante
volverás a ese lugar
en las sombras
que ocupas ahora.
A las fotografías
envejecidas,
en las que las sonrisas
se borran.
Siendo sólo actor
secundario
en las anécdotas
que construyen
mi pasado.
Probablemente,
en algún momento,
ya no muy lejano,
me ataque el alzheimer
y se me olvide
escribir tu nombre
en los créditos.

Venencia

Empiezo a hablar
a mitad de la conversación
que ha quedado colgada
entre las líneas
que nos dibujan.

Continúo divagando
sin estar segura
de que sigues las miguitas
que deberían
señalarte el camino,
que quedan sueltas
a tu albedrío
de darles un hogar
o mandarlas al olvido.

Tus ojos, ya cansados
de obviar lo evidente,
se cierran;
yo suspiro,
seguramente para coger fuerzas
para seguir pensando
en voz alta,
intentando explicarme
lo que no entiendo.

Pero finalmente me rindo
y termino, como siempre
confusa
y entre tus brazos,
sabiendo que el diálogo
no ha terminado,
que seguirá en mi cabeza
y la retomaré
otro día
que no estemos agotados.

Simple

Se amaban.
Ese amor que de aparecer...
sólo sucede una vez en la vida.
Pero hubo a quién nunca
le pareció bien.
Ese amor que les hacía felices.
Que llenaba estancias antes vacías.
De besos, de sonrisas, de caricias.
Ellos no lo escondieron.
Porque era honesto y sencillo.
Simplemente se amaban.
Hubiese sido mucho más complejo...
negar ese amor que de aparecer...
nadie debería dejar pasar.

Anacoreta

Y somos tu y yo,
inacabados,
los que volvemos
a este erial
de sentimientos
confusos
y tránsfugas.

Y nos acomodamos
como quien llega al hogar
después de mucho tiempo.

Y nos entregamos
a la contemplación
del cuerpo ajeno,
de ese ente de piel,
sangre y de huesos
que se echa de menos
pero que nunca
resulto necesario
para seguir viviendo.

Suspensión

Estoy como las partículas
de un sólido que no se disuelve
en un medio hostil, líquido.
Sin alcanzar la mezcla homogénea
de las partes de nosotros
que son compatibles.
Rechazando la transformación
de nuestra vida
hacia un medio continuo,
uniforme,
que nos permita unirnos;
convertirnos en doctrina objetiva
de la subjetividad del contexto.

Y precipito,
produciendo la materia
residual que se deposita
en el fondo del continente
de los sentimientos
indefinidos.

Periódico puro

Vengo aquí y me siento.
Oyendo como la vida
fluye entre las lápidas.

Hablándote
frente a paredes
de nichos llenos.

Te visito una vez al mes.
Y no es suficiente
para no echarte de menos.

No traigo flores.
No limpio esta tumba
que no te contiene.

Pero me acerco,
dando un paseo,
una vez al mes.

Y aprovecho
para contarte
lo que acontece.

Te digo que me acordé de ti
el otro día por algún motivo tonto,
y se detuvo el tiempo.

En primavera te anuncio
que en otoño,
seremos otra vez abuelos.

Te explico las travesuras,
las preocupaciones,
las buenas nuevas.

A veces, repaso contigo
las comidas familiares,
en las que ya no estás,
en las que yo te echo de menos.

Te enumero los cambios.

Me confieso en este lugar
poblado de pajarillos y cipreses,
como antes repasaba el día
en la cama que compartíamos.

Mas, ahora sólo lo hago una vez al mes,
en la que vengo a visitarte
y me siento a tomar el sol
y a hablar contigo de la vida.

Pero más que nada, vengo,
a recordarnos, y contarte
que te echo de menos.

Relax

Me gustan los días vagos,
en los que fuera brilla el sol
pero nosotros permanecemos
en la cama remoloneando.
Esos días en lo que conquistamos
el sofá para ver juntos
cualquier cosa que echen en la tele
mientras nos hacemos mimos.
Los días en los que la casa
se vuelve todo nuestro mundo
y me ayudas a hacer la comida
o a limpiar las pelusas que acumulamos.

Odio los fines de semana
en los que no tengo
algún día de esos
en los que remolonear
a tu lado.