meretriz

escribo poesía
sobre un papel
de rayas
con tinta rosa

furcia.

Sí,
has leído bien,
furcia;

¿al final la poesía
no es la prostitución
de los sentimientos?

Meretriz de noches
insomnes y noctámbulas
en las que los personajes
se pierden
en sentimientos ajenos;

a veces, incluso
es la madame
que con acierto
pone a trabajar
los sentimientos
que robas

esos poemas
que siendo tuyos
han sido descubiertos
en las lágrimas
de otros ojos

entonces,
al final,
nadie,
[ni tu,
ni yo,]
sabe,

¿de quién son los sentimientos?