Belleza

Nunca te pintabas los labios,
si no era de mis besos.
Y en el fondo sé,
que ahí residía
tu belleza.

Afónica

Me he quedado sin palabras.
Sin voz.
Sin sueño.

Pero aún me son fieles las letras.
Las ideas.
Los pensamientos.

Memoria

Ya me sabía su piel de memoria. Podría haber recitado de carrerilla, cada uno de sus lunares. Mis dedos dibujan, a veces, distraidos, la forma de sus labios. Y sin embargo, había partes de ella que juraría que nunca he descubierto.

Pero hoy. No me deja hurgar en sus cajones. Ha perdido la llave de emociones y recuerdos. Ya es tarde para hacer una copia. Así que los cobija en algún estaque o las olvida en un café. Mientras yo, la echo de menos.

Si cierro los ojos y me concentro. Puede que con suerte. Perciba alguna nota de su perfume; que palpita como una huella del pleistoceno en algún cojín. O tal vez, esté entre las sábanas que no lavé tras su huida.

Yo. Solo espero. Una tarde de sol. En la residencia donde habita su cuerpo, incontinente del pasado. Esa sonrisa preocupada que me dice que ha vuelto. Recordando que me quiere. Mientras se pregunta desde cuando tengo arrugas en el alma.

Fénix

Cada recóndito lugar de tu cuerpo,
dejaré marcado a fuego.
El mismo con el que prendes
mis labios con tus besos.

Terreno de honor

Te miro,
me miras,
me encuentro,
entre algodón de azúcar
y deseo.

Te toco,
me tocas,
me entrego
entre voluntad divina,
y concupiscencia.

Nacer

Decidí nacer.
Escogí a mamá.
A papá,
lo había elegido ella.
Confié
en su buen juicio.
Por lo que sé.
Llevan algún tiempo
juntos.
Y están ilusionados.
Así,
que resolví
la situación.
Y determiné
un día,
de junio,
para prorrumpir
en el planeta.

Mi regalo para Marina y Luís por prorrumpir y hacer felices a Papá, Mamá,
los abuelos, los tíos, los primos...

Madrid II

He vuelto de Madrid. No sé por qué en Junio Madrid deja de ser refugio y oasis de tranquilidad. Tal vez es que me he acostumbrado al ritmo pausado de Alicante. A sus dorados y sus azules que no dejan lugar al gris que impera en el verano de Madrid.

Estuve, tres segundos en ese remanso de paz que es el Complejo Recreativo y Cultural de la ONCE. Paseé por las salas modernizadas del palacete. Llevando en mis zapatos aún arena de las playas de Alicante. Disfruté de las sombras de los árboles en un Madrid abrasador.

Compartí los cafés más apetecibles, esos, a los cuales la compañía les alegra el sabor. Entre cócteles y conferencias para todos y para tí, conocí personas sabias, con visiones ideales del mundo.

Quizá, al final, disfruté Madrid.

Tempo: grave

Ayer hubo alegría,
y sonrisas,
y yo sé que hubo amor.

Hoy sólo queda
este cuerpo putrefacto,
en descomposición.

Mañana...

Ayer hubo besos,
y caricias,
y tú sabes que estuve yo.

Hoy el viento
convierte el polvo en tacto
llevándose mi razón.

Mañana...
ya no habrá mañana
que alivie mi desazón.

Telaraña

Me olvidé de las palabras,
y de los sentimientos,
no recordaba tus pestañas,
ni tus manos sobre mi cuerpo.

Hoy pregunto dónde están,
los recuerdos abandonados
quizá los encuentre en un desván,
o tal vez te los hayas llevado.

Ya me estoy explicando otra vez

Leí un post en el que se ponía la definición que da la RAE de cursi y me destruyó un poquito. Mucha gente me ha dicho que soy cursi y realmente no me importaba; supongo que tras la primera impresión vuelve a darme igual, pero la próxima vez que me llamen cursi, quizá el que pierda puntos será quien me lo llame.

Nunca lo había buscado y mis connotaciones y definición de esa palabra probablemente serían muy diferentes a las de la RAE. Pero yo siempre interpreté como cursi a la niña rosa, princesita de papá, feliz y despreocupada (al menos en la fachada); para mi Margarita o Emma, son un ejemplo de cursi, pero realmente me enamoran y me encantan, caprichosas e inocentes a la vez.

En cambio mi sorpresa llegó cuando realmente es un quiero y no puedo:

1. adj. Se dice de un artista o de un escritor, o de sus obras, cuando en vano pretenden mostrar refinamiento expresivo o sentimientos elevados.
2. adj. coloq. Dicho de una persona: Que presume de fina y elegante sin serlo.
3. adj. coloq. Dicho de una cosa: Que, con apariencia de elegancia o riqueza, es ridícula y de mal gusto.

No tengo una gran técnica como escritora. Ni intento ser elevada más bien asequible. No fuerzo los sentimientos para que quepan en un octeto o un soneto. Mi objetivo es darles libertad para convertirse en imágenes con palabras. Aquí más de un editor se echará las manos a la cabeza, pero de verdad que sólo intento que funcione en mi mente y cuando lo leo en voz alta. No soy ni la mitad de buena de lo que es la gente que me gusta; simplemente soy capaz de expresar en palabras sentimientos. Y todo es culpa de mi cerebro que está siempre activo y pensando en palabras. Por lo tanto a menudo relaciona cosas que normalmente nadie pensaría en relacionar o tal vez sí. Como en el poema anterior, que realmente va sobre la regla y la menopausia; en cambio otras personas pensaron que iba dirigido a alguien.

Respecto a las que no tienen que ver con la escritura. Soy entre infantil y camionero más que fina y elegante. Y soy pobre de dinero, y de donde no hay no se puede sacar.

Pero para mi seguiré pensando que soy cursi; pero mi tipo de cursi, el que me gusta porque es inocente, rosa y dulce como el algodón de azúcar.

Inesperado

Olías a rancio y a viejo,
amarga y agridulce
sabía tu vida.

Olías a polvo descompuesto,
entre cadáveres
te escondías.

Olías a tristeza y entuertos,
¿quién podía pensar
que te irías?

Marea

Algo tierno e indescriptiblemente cálido le acababa de rozar el corazón. ¿Qué había sido? Lo había sentido en diferido; segundos después de que hubiese pasado notó su importancia. Tal vez la mano que acababa de aferrar la suya mientras lloraba. Quizá, ese abrazo que no llegas a sentir pero en el que te hundes cuando el dolor ha cortocircuitado los nervios de la piel.

Todo eso importaba, pero había algo más. Aquella mirada que llegando al fondo de su ser, donde se había guarecido desde la noche anterior, le había arrastrado fuera. Las lágrimas ahora recorrían sus mejillas liberando el duelo por aquella muerte injusta.

¿Qué podía ser aquel sentimiento? Pensó mientras miraba el mar, intentando no percibir nada más que su interior. Y sintió escozor sobre las heridas. El aire no llegaba a los pulmones, y mucho menos a su cerebro.

Necesitaba hallarse.

Y se quedó allí. Quieta. Observando como el viento se colaba por las rendijas de su falda. Como el aire levantaba aquellos trocitos de tela que a ella se le resistían. Se había perdido en el horizonte. Al final del mar. Más allá de la playa en la que el viento jugaba con su falda.

Llegando ya a los treinta

Tengo más dudas
que certezas,
por contra
más amor
que tristezas.

Poniendo palabras
como ladrillos,
pensamientos
y sentimientos
como cimientos.

Intentando
ser inclusiva
de mundo
que existe
tras mis fronteras.

Por no molestar

Me gusta pasear descalza,
de puntillas,
sin dejar más rastro,
que la sensación tierna
de un abrazo
que calienta el corazón.

No me gusta la autopromoción
ni hablar de mi,
sólo hablo de eso,
(del monstruo
oculto en la nevera)
en mis poemas,
entre las líneas
que se escapan de mis dedos.

Prefiero oirte respirar,
latir, llorar, partir.

Si no me lees
entre los silencios acertados
caminaré hacia otro universo.

Y no sabrás,
cuánto me extrañas,
hasta que sientas frío
y me buscarás
y me habré ido.

Para los que se dan cuenta de que alguien está aunque no haga mucho ruido.

Compartir

Pude elegir
ser cualquier cosa
y elegí,
ser poeta.

Poner mis sentimientos
en la palestra;
sobre la guillotina
del que quiera
aniquilar mi alma
(ente profundo
que vive
oculto en la nevera).

Tocar otras vidas
compartir mis lágrimas
utilizar las palabras
para fotografiar
un instante
que será eterno
en alguna memoria
perdida en el averno.

Pude escoger
crecer diferente
o esconderme
tras una coraza;
rechazar el don
silenciar los gritos
de mi mente,
de mi corazón.

Pero preferí
ser valiente,
ser poeta,
y mirarte
mientras lees
todos mis poemas.

Construyendo

A menudo, en un mal día,
la vida me destruye,
y al llegar a casa,
tus manos, pacientes,
me reconstruyen,
sin reproches,
con sonrisas.

Remodelan una oreja,
o recolocan las piezas
de mis maltrechas
piernas;
hoy me has dicho,
que lo más duro
es tener que recomponer
mi corazón cuando se rompe.

Juegos de palabras

Los juegos de palabras normalmente sólo funcionan en el idioma que se crean. Todavía recuerdo cuando Ale se negó a seguir traduciéndole a su exjefe (japonés él) los juegos de palabras que hacíamos en castellano. Hoy, entiendo que pierden gracia y sentido al traducirlos.

Justamente con series de televisión se ve muy bien. The Big Bang Theory en castellano da grimilla, porque casi todo lo que aparece son juegos de palabras o referencias culturales que en inglés tienen sentido pero en castellano no.

Todo esto porque el otro día no recuerdo dónde oí algo como seconds turn into days y mi cerebro procesó seconds turnin' todays. Y me pareció poético y hermoso. Pero al pasarlo a castellano lo único que se acercaría sería segundos volviéndose presentes pero es un sentido complétamente diferente.

Así que os dejo con estos segundos volviéndose presentes mientras yo me quedo con seconds turnin' todays.

Las manos de mi madre

Siempre huelen a humo y a cocina.
Han trabajado más de lo que deberían.
Se despiden tristes los domingos a mediodía.
No atan, sólo acarician.
Aman, como sólo una madre podría.

Felicidades mamá.

Recapitulando

Ayer, abriste el cajón en el que guardas la infancia. Sacaste los lápices de colores y empezaste a redibujarla. Me acerqué a preguntarte lo que hacías. No contestaste. Creo que no me oíste. Miré la hoja.

Sustituías el miedo por valentía y las lágrimas acompañaban lecciones aprendidas.

Hoy, has decidido guardarlo todo. Dices que ya está corregido lo que corría prisa que cambiases. Me sonríes diciendo que lo que falta, ya lo harás otro día.

meretriz

escribo poesía
sobre un papel
de rayas
con tinta rosa

furcia.

Sí,
has leído bien,
furcia;

¿al final la poesía
no es la prostitución
de los sentimientos?

Meretriz de noches
insomnes y noctámbulas
en las que los personajes
se pierden
en sentimientos ajenos;

a veces, incluso
es la madame
que con acierto
pone a trabajar
los sentimientos
que robas

esos poemas
que siendo tuyos
han sido descubiertos
en las lágrimas
de otros ojos

entonces,
al final,
nadie,
[ni tu,
ni yo,]
sabe,

¿de quién son los sentimientos?